Siento que se termina el tiempo,
que ya no marcan las saetas
las horas, los minutos,
que todo es silencio
ardiendo en la voz...
y no tengo más paisajes,
sólo la arena azotada por el viento.
Son tan sólo palabras
brotando de las manos,
manos que no quieren ver,
manos dolientes en las miradas.
A qué jugarán cuando no sean más
que ramas secas, ramas muertas.
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